Questo blog è inutilmente risorto

Il mio criceto sta morendo. E' steso e rantola. Cerca di girarsi e non ci riesce, muove le zampe a tratti istericamente e respira affannosamente.

E' una leggenda, o almeno, a me non è successo. Nessuno mi ha aiutata, ieri, quando la frizione della macchina ha deciso di implodere, nel momento in cui mi sono fermata ad un semaforo. Ironicamente, i due individui che vendevano fazzoletti di carta (business veramente diffuso qui giù), sono stati gli unici che si sono offerti di dare una spinta all'automobile. Ha camminato per un po', qualche metro, e poi si è rifermata, questa volta davanti ad un'autofficina. Lasciando una grossa pozzanghera di acqua marrone, proveniente dal radiatore, sul suolo. E'una leggenda. A Napoli la gente non si ferma ad aiutarti quando c'è qualcosa che non va, anzi, l'indifferenza è l'arma che conoscono meglio. Mi vengono in mente le volte in cui mi è capitato di svenire per strada, tutto quello che ho ottenuto è stato una folla di curiosoni, ma, nessuno, che mi abbia dato davvero una mano. Lo scopo è vociferare, non è essere utili. E se questa città era rimasta immune all'indifferenza umana, attualmente, ne è totalmente impregnata. Fino al midollo. Più che mai.

Se potessi tornare indietro, imparerei a suonare il pianoforte. Questa volta per davvero. Perché se da dieci anni le mie mani poggiano sui tasti e, se per otto anni e mezzo ho preso lezioni da un'insegnante provetta, quello che ho fatto è stato, in realtà, crogiolarmi. Non ho sfruttato il tempo che mi era stato concesso. Così mi ritrovo a suonicchiare, come tanti, condizione decisamente mediocre. Tutto giocava a mio favore, persino la genetica, il talento c'era, come negarlo. Ma se non lo coltivi, si disperde, c'è poco da fare. Questo è un mio grosso rimpianto.